La vie des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis censées son bureau, il traçait d’un geste précis les symboles sur le papier de riz, laissant l’encre s’imprégner dans la fibre chic. Depuis plusieurs semaines, une évènement étrange hantait son métier : chaque matin, alors que personne n’était entré d
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les obscurcissements de la nuit s’effaçaient nuage à pointe, mais sur le feuille de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea vers son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs te
Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son congés. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour reproduire une figure en expansion, humanité à une plante dont les pétales continuaient de grandir infiniment. Au centre de cette figure, une autre phrase lumineuse brillait lentement : ' Chaque cerveau est une porte. La voy